La ville par moments refusait son fleuve. En le comblant elle essayait de s'en défaire. Tout s'écroulait, les ponts, les digues, les tonnes de sable déversées sur les rives. On venait y jeter des formes incertaines, invraisemblables, des résidus, même des maisons qu'on amenait sur des rails. Je vis ainsi partir la nôtre au fil du courant. Elle se disloqua les angles se rejoignirent, les poutres s'enchevêtrèrent et le toit prisonnier éclata. J'ai fait cela en amont de la cité. Arrêtés à l'entrepôt nous n'avions jamais pu joindre le cœur de la ville. J'y viens pourtant voir s'il en reste un flottement, une épave. Une illusion. J'aurais voulu une sorte de bain joyeux pour nous réfléchir. L'eau reste calme et silencieuse.
Danielle Collobert, Dire 1 / Œuvres 1 , © Éditions P.O.L 2004
