ces ailes,
il volait au-devant de la voiture,
sa route lui était échancrure
qui s'ouvrait à mesure dans la mer rouge
de l'automne. Le moteur peinait,
lui, planant, semblait nous attendre,
le peu de vent qui nous séparait de lui
devenait franchissable.
Nous parcourûmes ensemble quelques lacets
d'un temps commun, poreux comme la vraie vie,
lui devant, signe mystérieux
d'une langue éphémère.
Il se posa sur une branche basse,
son bec était une fenêtre ensanglantée.
Emmanuel Merle, Écarlates, © Éditions Sang d'Encre 2011,
avec l'aimable autorisation de l'auteur.
Son site http://www.emmanuelmerle.fr/
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