C'est le soir. Elle ferme les volets. Elle tire à elle le bois mangé, les ferrailles crues, rivées dieu sait comment à ce qui résiste au vent, à l'orage, à son bras las qui tire. Dans la bascule de la lumière, son cœur.
Chaque jour, un saut infime. Chaque jour, et rien.
Jeanne Benameur, Les demeurées, Éditions Folio
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