domenica de tes îles

toujours jamais tu

dans ta main gantée, parfois

rien ne s'ajoute au poème sauf le silence qu'il donne

 
Jean-Yves Vallat, extrait de Endurance du météore, © Éditions MLD

ton collier qui est au ciel bis

quant à respirer ton silence

qui te passe l'été

© Jean-Pierre Desvignes,

avec son aimable autorisation

son blog http://desvigne-journaldebord.blogspot.fr

défriche-toi fort, c'est maintenant

© Odette Picaud pour la photo et la création

dans ta lune

© Dominic Sonic pour la photo,
avec son aimable autorisation.

LA FOLLE DE St LUNAIRE

Il est un lieu étrange où couverte de terre
Se dresse une maison aux formes de termitière
Une pauvre femme s’y cache depuis quarante hivers
Cette femme que l’on surnomme la folle de St Lunaire

Que Dieu leur pardonne
Que Dieu leur pardonne tout

Nos glorieux résistants, à la fin de la guerre
S’empressant de punir traîtrises et adultères
Sans le temps d’un procès, ni même d’une prière
Cette femme fut rasée, chassée à coups de pierre

Que Dieu leur pardonne
Que Dieu leur pardonne tout

Descendants que vous êtes, de Judas décorés
Qui offraient aux teutons votre hospitalité
Sachez que cette femme dont la raison fut violée
N’avait que son honneur pour culpabilité

Que Dieu leur pardonne
Que Dieu leur pardonne tout

© Dominic Sonic
Extrait de l'album intitulé Dominic Sonic / 1991

so what else ?

© Yanlin Chen pour la photo,

avec son aimable autorisation.

à ton envers cet endroit

proëlla, tu prononceras

ondulantes grivelures, puis tes pas sans empressement

de ces verre / vert du jour

diwar-benn da voualc'h gwen *

* de ton merle blanc

so you can reach the top

de ton habitat, je

 
© Rachèle Rivière pour la photo,
 avec son aimable autorisation.

with your delightful birds * / gant da laboused dudius *

* avec tes oiseaux délicieux
 

et d'autant plus x 6

et les cailloux tu as mâchés

dans ton bec, doubles graines

Cet oiseau - rappelle-toi -,
            ces ailes,
il volait au-devant de la voiture,
sa route lui était échancrure
qui s'ouvrait à mesure dans la mer rouge
de l'automne. Le moteur peinait,
lui, planant, semblait nous attendre,
le peu de vent qui nous séparait de lui
devenait franchissable.
Nous parcourûmes ensemble quelques lacets
d'un temps commun, poreux comme la vraie vie,
lui devant, signe mystérieux
d'une langue éphémère.

Il se posa sur une branche basse,
son bec était une fenêtre ensanglantée.

Emmanuel Merle, Écarlates, © Éditions Sang d'Encre 2011,
avec l'aimable autorisation de l'auteur.
Son site  http://www.emmanuelmerle.fr/