08 quand viennent les charrettes à foin passent

Je suis la gardienne de l'orée
le silence est posé sur mes épaules
comme un loup mort
le silence est plaqué sur ma nuque
Je suis la gardienne du silence de l'orée

A mes pieds l'empreinte du monde, le trésor
des creux, le velours des mousses
Orties et fougères géantes s'enroulent autour
de mes chevilles
je déjoue pièges et collets
je suis hors de vue

Perrine Le Querrec,
extrait de Le plancher, © Éditions Les doigts dans la prose 2013

07 quand à faire la moisson

)
une moisson d'embruns moins le sel et la vague je marchais comme on nage aux yeux clos dans les colin-maillards du jour venant
chaque pas dessinait un paysage que le pas suivant oubliait parfois la pluie venait trancher
(

Frédérique de Carvalho, 
extrait de Paysage première, © Approches Éditions 2015

06 quand s'épanouit le tilleul fleurit embaume

Accroupi sur l'aire, dans la poussière et l'herbe rôtie, il construisait de petites tours de pierre, les bourrait d'herbe sèche, y mettait le feu et se repaissait avec avidité du spectacle de la fumée qui s'échappait des interstices.

Jean Carrière, 
extrait de L'épervier de Maheux, © Jean-Jacques Pauvert éditeur 1972

05 quand les roseaux

du temps passé là, instants de bonheur à sauter dans les flaques, à pieds joints sur le soleil, sur le gros nuage blanc, débarrasser mes bottes de la boue, mes bottes en plastique lourdes avec la terre dessous et tout autour, les tremper dans l'eau, sentir le froid traverser c'est doux et frais sur les pieds, je reste un peu pour sentir ça, et le vent me frappe la tête, parfois je pleure, de vie, d'envie, de bonheur, je suis là

Christine Girard,
extrait de De la terre en mémoire, © Éditions Faï fioc 2014

04 quand pousse l'herbe pousse

Le vent brûlant chasse la poussière par la fenêtre. J'entends le bruit du rideau. J'entends le bruit du sable qui frappe la vitre. J'entends le bruit de l'armoire ouverte. J'entends le bruit des feuilles mouillées sur les arbres. J'entends le bruit de l'herbe sous les arbres. J'entends le bruit du garde-boue de la bicyclette. J'entends le bruit du fil entre les peupliers. J'entends le bruit de la roue qui pend contre la grange. J'entends le bruit des vêtements humides sur le fil. J'entends le bruit de la porte du hangar qui bat contre le tas de bois. J'entends le bruit d'un train qui passe.

Peter Handke,
extrait de Les frelons, © Éditions Gallimard 1983

03 quand est changeante la météo changeante

On n'avait pas l'heure courante. Les jours passaient ainsi, sucés par les sureaux. Sans que l'on puisse en vérifier le poids. On ne vieillissait pas sans effort. 

Pascal Commère,
extrait de Initiales du temps, © Cahier Froissart numéro 33 / 1978

02 quand rallongent les jours rallongent

Les mains de Joseph sont posées à plat sur ses cuisses. Elles ont l'air d'avoir une vie propre et sont parcourues de menus tressaillements. Elles sont rondes et courtes, des mains presque jeunes comme d'enfance et cependant sans âge. Les ongles carrés sont coupés au ras de la chair, on voit leur épaisseur, on voit que c'est net, Joseph entretient ses mains, elles lui servent pour son travail, il fait le nécessaire. Les poignets sont solides, larges, on devine leur envers très blanc, charnu, onctueux et légèrement bombé.

Marie-Hélène Lafon, 
extrait de Joseph, © Éditions Buchet-Chastel 2014

01 quand à couper du bois

des blancs, des landes vides et vent

la vase, où les oiseaux laissent le signe triangulaire de leur absence

au loin la confusion de l'air et de la terre qui s'y baigne

non pas terre consolidée de racines crucifères mais vase plate et fuite, à déductions de prêles 

Jean-Loup Trassard,
extrait de Echo spirale / Paroles de laine, © Éditions Gallimard 1969

prosinac i poriluk i vani

* décembre et poireau et dehors

 

Sada mi više 
ne treba ju krila.
Sve ptice u svojim
grudima čujem.
 
Maintenant je n'ai plus
besoin d'ailes. 
Dans ma poitrine chantent 
tous les oiseaux.

Vesna Parun, La pluie maudite, © Éditions Obsidiane 1990

studeni i sutra i brod

* novembre et demain et bateau

La ville par moments refusait son fleuve. En le comblant elle essayait de s'en défaire. Tout s'écroulait, les ponts, les digues, les tonnes de sable déversées sur les rives. On venait y jeter des formes incertaines, invraisemblables, des résidus, même des maisons qu'on amenait sur des rails. Je vis ainsi partir la nôtre au fil du courant. Elle se disloqua les angles se rejoignirent, les poutres s'enchevêtrèrent et le toit prisonnier éclata. J'ai fait cela en amont de la cité. Arrêtés à l'entrepôt nous n'avions jamais pu joindre le cœur de la ville. J'y viens pourtant voir s'il en reste un flottement, une épave. Une illusion. J'aurais voulu une sorte de bain joyeux pour nous réfléchir. L'eau reste calme et silencieuse.

Danielle Collobert, Dire 1 / Œuvres 1 , © Éditions P.O.L 2004

listopad i krempita i soba

 * octobre et millefeuille et chambre

NA PUT #5

Pronaći neku dragu reč na nepoznatom jeziku
I držati se za nju

Kao davljenik za parče drveta 

I oko nje izgraditi čitavu privremenu obalu 

Kao zgradu u kojoj stanuješ

Novi dom
Jer nema vremena za učenje

I sve prolazi brzo

I kratko ostaješ tu

I to je jedini suvenir koji ćeš doneti



EN VOYAGE #5

Trouver un mot précieux dans une langue inconnue

Et s’y accrocher 

Comme un noyé à une planche

Et construire autour de lui toute une berge

Comme ta propre demeure 

Un nouveau foyer

Car il n’y a plus de temps pour apprendre 

Et tout passe vite

Et ton séjour est bref

Et c’est le seul souvenir que tu vas apporter

© Dragana Nikolić, extrait du site Voix de la Méditerranée / Lodève 2014

rujan i riba i povrtnjak

* septembre et poisson et potager

 

J’ai toujours aimé la rouille, l’érosion et la ferraille.

Les conteneurs sont déposés dans la cale des navires comme des corbeilles de fleurs.

La ligne séparant la terre de la mer fulgure comme la foudre.

Dans l’immense balcon du monde règnent les conflits et le commerce.

J’ai toujours aimé les piliers qui supportent les ponts,

les bateaux en partance, les phares et les grues.

J’ai toujours aimé l’Océan et les signaux des sémaphores.

Là où vivent les morts je vivrai un jour,

en cet endroit inexistant que les dieux temporaires

ont réservé aux cendres qui ne sont rien ni personne.

Ivo Lêdo, extrait de Requiem traduit par Philippe Chéron,  © Éditions L’Oreille du Loup 2012, édition bilingue

kolovoz i paun i obala *

* août et paon et rive

Mais la voix revient, chargée de

foin :

     Où sommes-nous ?

     Quelle heure est-il ?

     Il n'est que maintenant. Et c'est

le livre. Et je n'ai rien trouvé d'autre.

     Mais je sème.

     Tout ce que je suis. Pour qu'il y

ait un chemin au croisement de nos

voix.

     Je me tais.

     J'écoute.

   Un oiseau s'est posé sur moi.

     Quelqu'un dans la haie a

ouvert un livre

               malgré les épines.

Thierry Metz, extrait de Terre, © Éditions Opales / Pleine Page

             

srpanj i tratinčica i ulica *

* juillet et pâquerette et rue

  
installation de Bob Verschueren 

La vie, disait Kierkegaard, ne peut être comprise qu'en regardant en arrière, même si elle doit être vécue en regardant en avant _ c'est à dire vers quelque chose qui n'existe pas.

 

Claudio Magris, extrait de Danube, © Éditions Folio poche 1990

bjeloglavi supovi, Kim

Je me suis sauvée, je ne sais trop d'où, de qui. J'en suis essoufflée. Une chambre. Elle est d'hôtel. Une cage. J'y vis sauvée. Je n'ai pas peur. Cette chambre, depuis toujours...

Elsa Triolet, Le rossignol se tait à l'aube, © Éditions Gallimard 1970

dva, danas, Kim *

 * deux, aujourd'hui, Kim

 

L'homme ne voit jamais ce qu'un autre homme regarde sans le regarder regarder ce qu'il regarde et ne plus voir que ses yeux devant ses yeux, comme des mains posées sur le monde éteint.

Jean-Luc Parant, Traité de physique parantale,  © Editions Jean-Michel Place / Poésie 2006

her twin sister, Kim *

* sa sœur jumelle, Kim

crven i studeni , Kim *

* rouge et novembre, Kim

Vois ces vanneaux princiers, leur vert étincelant
comme en miroir dans les glaçons des ifs

S'ils sont violents, leur violence est légère

Anne Louarn, Carnet gris,  © Éditions La Rivière Echappée 1993

i ona spava, Kim *

* et elle dort, Kim

Espérant du sommeil les rêves qui exhaussent votre présence et ce n'est pas toujours. J'essaie devant vous un paysage. Je le replie en petites unités de pages. Dites-moi une chose sans importance.

Anne Parian, ?, © Éditions contrat maint 2010

jedan godina, Kim *

C'était venu lentement et puis ça y était ça commençait et puis ç'avait été un peu plus vite et puis ça y était vraiment ça arrivait et puis c'était arrivé et puis ça durait et puis bon on y était et quand on y est on en est là sauf que maintenant on ne s'en soucie pas tellement.

Gertrude Stein, Ida, © Éditions du Seuil 1978