Riječi 06

Nous déposons les bouteilles et les canettes à la consigne, en russe la priomka. Les bouteilles de bière Baltika sont les mieux payées : quatre-vingt kopeks, pour les Botchka, Stariy Midnik, Medvied, Solatov, Otchakovo, Tolstiak et Koziel, seulement quarante kopeks et pour l'Okhota, la Nevskoe et les canettes - vingt kopeks. Ils ne prennent pas les bouteilles de bière étrangères.

Jacek Hugo-Bader, La fièvre blanche, © Éditions Noir sur blanc, 2012

Riječi 05

30 mai – A l'aube, N.O. de force 5. Bientôt après le déjeuner éclata une violente tourmente de neige. Les champs de glace se rapetissaient de plus en plus, nous forçant à nous servir de nos kayaks de façon durable. A peine une flaque était-elle passée qu'une autre était en vue. Parfois elles n'étaient séparés que par 100 à 200 mètres. Ce sont peut-être ces formations, que nous rencontrons maintenant de manière suivie, que Nansen compare à un filet de pêcheur. Il semble en tout cas que nous soyons pris dans un filet. Que Dieu nous accorde la force de sortir sains et saufs de ce danger qui nous assiège !

 Valerian Albanov, Au pays de la mort blanche,  © Éditions Guérin, 2006

Riječi 04

Не жалею, не зову, не плачу,
Всё пройдёт, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна берёзового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий, ты всё реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст.
О моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств.

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льётся с клёнов листьев медь…
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

      1921

                                *

Je ne regrette rien, ni appels, ni larmes,

Tout passera comme la blancheur des pommiers.

Saisi par l'automne d'or déclinant,

Ma jeunesse, comme tu es à jamais loin.

Tu ne battras plus comme autrefois,

Mon cœur pris, frissonnant aux premiers froids,

Et au pays des cierges des blancs bouleaux

Je n'irai plus me promener pieds nus.

Âme errante ! Toujours plus rarement

Tu attises la flamme de mes lèvres.

Ô ma fraîcheur perdue

Ô mes regards, mes élans, mes fièvres.

Chaque jour, plus sobre, moins désirant.

Ô ma vie, ne fut-elle qu'un rêve?

Comme si, au printemps, à l'aube sonore,

Je galopais sur un coursier rose.

Nous sommes en ce monde tous mortels,

Vois couler le cuivre des érables...

Ah ! Que soit à jamais béni

Ce qui est venu fleurir et mourir.

(Première parution en 1921)

Sergueï Essénine, La Confession d'un Voyou, © Éditions L'âge d'homme, 2013

Riječi 03

Les blanchisseuses

Sur la rive neuf blanchisseuses

En silence lèvent les bras,

Et je ne comprends vraiment pas

Ce qu'elles font avec leurs bras.

Neuf femmes rincent le linge.

Une épreuve de lumière et de son

Dans mon enfance, et mon être

Surgit ainsi en une haute science.

J'étais donc là, debout, un peu bête,

Doutant de ma soudaine vision,

Je séparais à jamais ce chant

De la marche connue du monde.

1970

Varlam Chalamov, Cahiers de la Kolyma et autres poèmes,  © Éditions Maurice Nadeau, 2016 

Riječi 02

Une Skoda grise s'estompait dans l'ombre verte des arbres, mais en réalité, elle disparaissait dans le temps. Elle avançait dans un tunnel creusé dans l'immobilité. 

Andrzej Stasiuk, Fado, © Éditions  Bourgois, 2009

Riječi 01

Je restais simplement assis et je regardais tout. Comme ces vieux paysans de Pologne, de Hongrie ou de Roumanie. Quand ils cessent de travailler, quand ils peuvent enfin se reposer dans la vie, ils s'asseyent sur un banc devant leur maison et ils regardent. Ils regardent le monde comme on regarde un film. Ils restent immobiles, les mains posées sur les genoux et, de temps en temps seulement, ils battent des paupières ou prennent une cigarette. Jusqu'à la tombée de la nuit.

Andrzej Stasiuk, Mon Allemagne,  © Éditions Christian Bourgois, 2010

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Les poissons rouges

Tous les matins je pars pêcher
des rames sur l'épaule et un harpon à la main,

je descends sur la côte rocheuse et regarde
un vieil homme sortir de la mer
avec ses doigts tremblants des algues,
des os de seiche, des pinces de crabes amassés,
les disposer à côté de lui sur une pierre plate
les disposer soigneusement, trembler pour eux
et les cacher devant moi, effrayé

Tous les matins je pars pêcher
de magnifiques poissons rouges.

Antun Šoljan, extrait de L'homme troué,  © Éditions L'ollave 2013

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tombée de nuit à l'est

le gâteau à la pistache disparaît en une bouchée.
le chanteur aveugle a changé de coiffure,
s'est rasé, a mis une nouvelle chemise.
le son n'est pas quelque chose à quoi on consent.
il entaille tous nos points cardinaux
et fait éclater nos repères.
en haut c'est en bas, en bas c'est l'ouest,
l'est vient plus tard et ainsi
pendant quarante mille kilomètres.
le taximètre ne marche pas au crépuscule
pendant que le pont entre les continents est paralysé.
quel côté est le plus ténébreux ?
toujours celui que tu approches.
peu de mois figurent sur le menu,
et c'est déjà l'heure de fermeture :
les trompettistes sautillent,
les batteurs emportent les journaux et la glace :
il est trop tard pour le shopping et la pause.
tu ramasses tes sachets et tu sors :
il fait chaud, il fait froid
entre tes jambes.

Branko Čegec, extrait de Lune pleine à Istanbul, © Éditions L'ollave 2012

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Most
du milieu d'une année
du milieu d'un chemin entamé en janvier 2017
(voir à partir du post 01 Most) 
tendu au-dessus des eaux
de quels remous
de quels tourbillons